Двадцать первое. Ночь. Понедельник…

Распечатать

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор всё как будто больна.

Январь 1917, Петербург

Год написания: 1917

Нажимая на кнопку «Отправить», я даю согласие на обработку персональных данных.