Из окна

Распечатать

За картой карта пали биты,
И сочтены ее часы,
Но, шелком палевым прикрыты,
Еще зовут ее красы…

И этот призрак пышноризый
Под солнцем вечно молодым
Глядит на горы глины сизой,
Похожей на застывший дым…

Год написания: без даты

Нажимая на кнопку «Отправить», я даю согласие на обработку персональных данных.